Conversa entre João Sabaiá e Manuel do Rego

Conversa entre João Sabaiá e Manuel do Rego

            - Do livro das Incomodações - Zelita Matraqueira

A breve história começa debaixo de um jatobá carregado de frutos.

- Q’uinda mar lhe pergunte, Sabaiá, sem mardade alguma da parte minha, - donde é qui anda a tar Maria de Zé Gomes?

- Maria,  mais cá num anda, home. Maria é coisa de rio, moça qui vira cobra d’água. Ind’onte vi a serpentinha  na pió das horas do tempo, vestida co’as roupa que Eva deixou na porta do Paraíso. Desceu boiando pras banda donde o rio e a curva fazem cabeceira pra mor de sentir perfume da flor do jambeiro-vermelho.

- Conte mais, home, conte... insistia Manuel. Sem as roupa de baixo?

O homem estava curioso de só se ver.

- Acha que eu minto pra ocê, Manuel?Espanto num me fartô de vê aquela moça linda levada nas água da tempestade, sem roupa, nem de cima nem de baixo, só uma frorzinha amarrada...

Foi’ntão que ela virô aquels  zóinhos pretos de jabuticaba e com riso matreiro caçoou de eu:

‘Medroso!

– Quem boia pra cima de água

Num tem medo de correnteza.

Só se afoga e morre nela

Quem num sai da profundeza.’

Etelvina, moça prendada e estudiosa, filha de Manuel do Rego que escutava a conversa, saiu com esta:

 Queria ser iguarzinha Maria!

 Áarah,  toma tento, peste de menina. Vórta pra casa e vê se num sai mais de  dentro! Te vejo no quarto do fundo!

Etelvina correu pra dentro do quarto do fundo e os dois, João Sabaíá  e Manuel do Rego  continuaram a prosa, a falar de Maria, filha de Zé Gomes.

- Nada de mardade, diziam com ares satisfeitos, é só constatação.  Que caia um desses fruto cascudo em nossa cabeça se é que assim não é.

Ilhas desertas

As ilhas desertas retêm a tarde no voo da gaivota

e o lamento das ondas nos corais.

Nas saias da noite refletem cidades celestes e

dançam cirandas com algas e estrelas-do-mar.  

Ilhas desertas - Madeira - Portugal - Rui Gonçalves da Silva

 As ilhas distantes não refletem a luz de led,

retêm constelações e horas intermináveis de beleza.

Um saveiro azul

me leva a visitá-las sempre que o  sono não vem.

Ilhas longínquas sonham saudades 

de mares distantes a navegar.

Um breve conto de amor

Um breve conto de amor

Era novidade. No pequeno vilarejo, todos queriam ver e falar da bela moça  que chegara de trem ao entardecer.

Seu vestido longo e vermelho lembrava uma pintura rupestre.  Rendas escondiam seu colo alvo, macio, exuberante.

Luvas curtas deixavam parte dos punhos à mostra e seu rosto, escondido pelo véu transparente do chapéu claro lembrava um Modigliani; alongado, olhos rasgados, tez clara.

Passeava pela cidade com a desenvoltura de quem sabia a que viera.

Sua bagagem de mão, uma pequena frasqueira em couro prateada, com certeza guardava o frasco do  suave perfume que exalava de seu corpo por onde passava.

A passante de Charles Baudelaire talvez se aproximasse dela com naturalidade, mas as mulheres e moças do vilarejo não se continham em fofocas e maledicências.

Na hospedagem, a mulher se identificou e pediu para ocupar o quarto 32. Pediu uma ligação local e logo um cavalheiro vestido de preto, com chapéu vitoriano apareceu na recepção.

A mulher correu ao seu encontro e se abraçaram como se fosse a última coisa que fariam na vida.

Passaram a noite no quarto 32 da hospedaria.

De manhã, o homem pediu nova  ligação. 

Um Ford preto do final do século  XIX, muito bem conservado veio  para conduzir o misterioso casal. O chofer elegante cumprimentou a bela mulher que aguardava,  sentada em uma velha poltrona. Sua delicadeza e seu vestido vermelho contrastavam  com o fundo escuro do couro; de seu rosto, coberto pelo véu,  irradiava  uma luz intensa

A conta foi acertada pelo cavalheiro de chapéu vitoriano e partiram em seguida.

A senhoria  correu a chamar a  camareira para irem ao quarto onde se hospedaram os amantes.

Encontraram sobre a cama perfumada  apenas uma pluma do chapéu e um bilhete que dizia:

“Vocês são os mesmos que aqui ficaram quando parti aos quinze anos, aves necrófagas que sobrevoam sobre as  múmias de suas maldosas crenças e preconceitos.Neste quarto me hospedei quando parti pobre e melancólica. Muito chorei e aqui não mais voltarei."

Um perfume suave, misturado ao cheiro do amor da noite entorpeceu as duas mulheres que caíram ao chão,  desmaiadas, uma com o bilhete na mão, a outra com a pluma do chapéu sobre o coração. 

Horas mais tarde, toda a cidade ficou sabendo do ocorrido.  

        Imagem : Fonte: Blog Memória Vintage.

         

Conversa com meu Anjo

    
                                   Fra Angélico (1395 - 1455 ) - pintor da fase inicial do Renascimento.

Conversa com meu Anjo

Para começar, sei como você é, meu Anjo.

Um Ser de Luz, de beleza indescritível, presença protetora e amigável; ri e chora comigo, sabe se estou triste ou alegre.

E me escuta, por isso falo com você tão natural e facilmente.

Conheço-o desde que nasci e você me conhece desde muito antes. Ensinou-me a lidar com os seus mistérios, porque sem eles, Anjo nenhum existiria.

É quando estou no mais alto ou no mais baixo das minhas dimensões humanas que mais preciso de sua proteção, de seus braços de Anjo abertos para mim, de suas mãos seguras e firmes a me guiar. No mais fundo dos abismos ou no mais alto dos céus da minha condição humana, na subida e na descida das emoções e afetos que mais fico vulnerável e necessito de sua Presença.  Não sei andar sozinha, preciso muito de você, meu Guia.

Suplico que seu olhar divino e iluminado me olhe para que os olhares humanos sejam compreendidos e deles eu não fuja, pois também meus olhares são demasiadamente humanos.

Acompanhe-me em minha jornada terrena, seja ela longa ou breve. E depois, ah,  depois, quem sabe?

É sempre no agora que preciso de você, e aqui.

Espero por você, meu Anjo, agora, agorinha mesmo...

Amém!

"Ela acreditava em anjos e, porque acreditava, eles existiam." (Clarice Lispector)